Raymond E. Feist

Il était un homme simple, après tout.
Mais il se souvenait d’un mourant au regard bienveillant, qui haletait sur son lit de mort dans sa chambre qui empestait. Jamais il ne pourrait oublier la façon dont cet homme à l’agonie lui avait confié la sécurité de sa femme. Kethol n’était pas sûr de pouvoir décliner cette offre qui ne venait pas seulement du baron Morray, mais de ce mourant au regard bienveillant qui lui avait offert une tasse de thé et qui lui avait témoigné sa confiance. Ce n’était pas grand-chose, et pourtant visiblement ça comptait beaucoup pour lui, même si lui-même ne comprenait pas très bien pourquoi.
La confiance, ce n’était pas un sentiment auquel Kethol était habitué, pas plus que la culpabilité. Il n’y avait guère que Durine et Pirojil pour avoir confiance en lui. Il ne savait pas comment gérer ces émotions nouvelles. Elles étaient logées là, quelque part dans sa poitrine, ou dans sa gorge, ou peut-être dans son ventre. Elles lui rappelaient ce vieil homme à chaque instant. Il avait beau souhaiter de toutes ses forces que ça ne soit pas le cas, il ne pouvait pas faire comme s’il n’y avait pas eu cette confiance. Il ne pouvait pas faire passer ce qu’il ressentait pour une vulgaire indigestion.