Régis Tomàs

Son exil s’étira sur des chemins sans fin, peuplés de gens que l’Histoire avait délogés de leurs rôles tranquilles. Le maçon cheminait avec le malade mental, le mendiant avec le paysan, l’honnête homme avec le taulard en cavale. La guerre rebattait les cartes, abattait les destins, rabattait les morgues solidement ancrées. Dans cette fraternité de la faim et de la fatigue, on s’habituait à tout, au pire essentiellement. Les orphelins regardaient les cadavres de soldats, français ou indigènes, dormir le nez dans la verdure, au trou rouge sur la nuque. Parfois, quand le sommeil l’avait assommée, elle se réveillait seule et dépouillée.
On ne connaît jamais vraiment les gens…