Régis de Sa Moreira

Lorsque, au milieu de la journée, il n’avait plus la force de lire, le libraire, les yeux grands ouverts, rêvait.
Et lorsqu’il rêvait, il rêvait qu’il lisait.
Un livre où il ne se passait rien. Absolument rien.

Le libraire avait longtemps cherché ce livre en dehors de son rêve.
Longtemps, il avait espéré le trouver.
Puis il avait abandonné.
Certains livres s’en étaient approchés, mais au dernier moment, ou au premier, à un moment en tout cas, il y avait toujours quand même quelque chose qui se passait. Quelqu’un s’asseyait. Ou allumait une cigarette. Ou disait quelque chose. Ou avait une pensée.
Ou bien quelqu’un naissait.
Ou bien quelqu’un mourait.
Aucun livre où il ne se passait vraiment rien.
Aucun.