Rémy Lasource

— Le cynisme français n’est qu’une lâcheté que tu caches derrière un humour grinçant ; la capuche honteuse des fuyants, de ceux qui accusent les autres, on ne triche pas dans mon cas, et encore moins dans la police. Tu sais quoi ? Je vais te dire, y’a des trucs que j’ai faits et qui me donnent une certaine fierté, des trucs dangereux, et où j’ai pas fait le fonctionnaire, j’ai pas détourné la tête, non je dirais même que j’ai foncé tête baissée et qu’on a fait des trucs bien. Comme choper des djihadistes.
— Vas-y, continue.
— Mais là, en ce moment, je dois écrire ce qui vibre en moi, tu vois ? Je crois qu’en attendant ma mort, je dois continuer à avancer sans tricher, et écrire modestement, mais sincèrement, pour mettre mon âme en diapason avec la lumière.
— Allons bon, quelle lumière ?
— Merde, j’en sais rien. La lumière du monde, je ne sais pas ! Quand je mourrai, j’espère être épuisé, mais comblé par toutes mes modestes actions, et m’allonger en un lac de lumière, me fondre, devenir un truc infime et léger, avoir l’âme plus légère qu’une plume.
— Mais tu vas pourrir.
— Oui, mais mon essence deviendra une goutte d’eau voyageant autour du globe dans les nuages, tantôt glace, tantôt neige ou bien goutte de pluie tombant dans la terre, fertilisant le sol, puis remontant évaporée dans le ciel ; en route pour un cycle de vie et de lumière évoluant selon les saisons et pourquoi pas au milieu d’autres morts, eux-mêmes gouttes d’eau