René Daumal

mes mains s'agitent vers la foret,
vers la nuit mouillée,
vers le sommeil vert;
le soleil crie, croyez vous qu'il se meure ?
j'entends la voix trop pure de l'eau
le soleil crie c'est une ruse de guerre,
je lui ai tendu les mains,
ses grands bras dans le bleu vide
qui file vainement vers l'horizon,
ses grands bras frappent, frappent mon front
mon sang coule rose comme mes yeux;
O loups, croyez vous que je meurs ?
Loups inondez moi de sang noir.