Ricardo Romero

Pendant quelques minutes, debout au bord de l’eau, Pampa sent sur son visage l’humidité gelée qui remonte. Il regarde maintenant le ciel sans nuage. Il rejette la tête en arrière et sent le vertige de l’immensité et du silence. Il aime cette sensation. La plaine s’étend, égale à elle-même, dans toutes les directions, et Pampa mâche cette terre dont le goût lui est resté en bouche. Un goût qui lui donne soif, mais autre chose aussi. Une texture qui est comme une fièvre. Et pour un instant, il ressent une sorte de fourmillement précis, exact. Sa mère est vivante et il lui vient l’envie de l’embrasser. Pampa se promet que la prochaine fois qu’il la verra, il le fera, et même si c’est une promesse qu’il ne pourra jamais tenir, il se le promet vraiment. Naïf.