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Homme, 75012 France
Lecteur inscrit le 16/03/2011

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Ils ne possèdent pas sa fulgurante immédiateté, ne distillent pas la même émotion, cependant ils composent la musique des mots. Ils sont l'art de la réflexion et leurs leitmotivs consolateurs aident à maintenir à distance le chant envoûtant de la désespérance et rassurer un peu sur le bien-fondé d'un intranquille statut qui se voudrait un entre-deux d'humanité.

Ils m'ont souvent accompagné, ils ont parfois été mes "tuteurs de résilience", mes leaders d'opinion. Je ne connais pas de sentiment plus exaltant que cette hâte frénétique (rare il est vrai) d'atteindre le terme d'une journée pour retrouver un petit compagnon de papier délaissé dans la nuit précédente, sauf peut-être celui d'une communion de lecture à deux.

A ce jour, je n'ai pas lu tous les livres mais que le dieu des lettres me préserve de trouver la chair triste.

Qu'il me console aussi de la mort du prince André et, un mien précepteur, continue de m'apprendre à lire.

J'aime également, esseulé au milieu d'écrans pixellisés, m'adonner à la lecture en voyageant. A chacun ses transports, à chacun sa réalité, ces bribes d'histoires épaisses que nous racontent nos existences et qu'insensiblement bougent parfois quelques pages d'une autre vie, esquissée...

Celle-là même que pressentait l'enfance, l'empreinte humide que son front songeur abandonnait aux carreaux des fenêtres et qui déjà appelait d'autres imaginaires, les mots aventureux dans des livres.
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