Richard Morgan

- Si Urann Le Gris a quelque chose à me dire, annonça-t-il fortement, il peut venir me le dire en personne. Il n'a pas besoin d'un vieux vautour trop usé pour gagner sa pitance en guise d'émissaire. Je suis là, Poltar. (Il écarta les bras.) Appelle-le. Appelle Urann. Si j'ai commis un sacrilège, qu'il ouvre le ciel et me terrasse sur le champ. Et sinon, eh bien, nous saurons que tu n'as pas son attention, n'est-ce-pas ?
On entendit quelques hoquets de respiration retenue, mais c'était le bruit que font les badauds devant un spectacle de rue, et non celui de leur foi outragée. Et le chaman le regarda d'un œil venimeux, mais n'ouvrit pas la bouche. Egar masqua une joie sauvage.
[i]Je te tiens, enculé ![/i]
Poltar était piégé. Il savait autant qu'Egar que les Habitants ne se manifestaient guère ces jours-ci. Certains disaient que c'était parce qu'ils étaient ailleurs, d'autres parce qu'ils avaient cessé d'exister, et d'autres encore parce qu'ils n'avaient jamais été réels. Au final, comme l'aurait dit Ringil, [i]on s'en battait les couilles, des raisons[/i]. Si Poltar appelait Urann, il ne se passerait tien, et il serait ridicule, et surtout paraîtrait impuissant. Et le flirt d'Egar avec le sacrilège pourrait être sans risque imité par d'autres hommes du clan, en tant qu'honneur du guerrier face à ce vieux ahrlatan mangé aux mites.