Richard Morgan

- J'ai vu comment tout ça se termine. Un jour, dans une ville où les gens s'élèvent dans le ciel sans plus d'effort qu'il leur en faut pour respirer, où ils donnent en présent leur sang à des étrangers, au lieu de le voler par le fer tranchant et la rage comme nous le faisons, un jour, dans un endroit de ce genre, cette salope sera suspendue derrière une vitrine pour que les enfants la regardent. (Grashgal avait soulevé l'Amie des Corbeaux d'une main, avait porté quelques coups dans l'air, et l'épée avait murmuré pour elle-même dans la pénombre éclairée par le feu.) Je l'ai vu, Gil. Ils regardent ce truc au travers de la vitrine où on l'a rangée, ils posent leur nez si près que le verre est troublé par leur haleine, et on voit la petite empreinte de leurs mains qui disparaît dans la condensation, après qu'ils ont filé voir autre chose. Et ça n'a aucun sens pour eux. Tu veux savoir pourquoi ?
Ringil avait eu un geste aimable depuis les profondeurs du fauteuil où il était vautré. Lui-même n'était pas vraiment à jeun.
- Non... enfin, oui. Je ne sais pas, je veux dire. Dis-le moi.
- Personne dans cette ville-là ne comprend, Gil, parce que cela ne compte plus pour eux. Ils n'ont jamais appris à craindre l'acier et les hommes qui le portent, et aucun d'entre eux ne l'apprendra jamais, parce qu'ils n'ont aucune raison pour ça. Parce que, dans cet endroit que j'ai vu, ce genre d'homme n'existe plus. Nous n'existons plus.