Richelle Mead

« - Je n’ai jamais voulu me débarrasser de toi.
Je le regardai dans un silence pesant.
- Alors pourquoi tu l’as fait ?
Après les cris, sa voix sembla à peine plus forte qu’un chuchotement.
- Parce que… Je voulais te sauver.
- Tu ne peux pas, murmurai-je en ravalant mes larmes à grand-peine. Il faut que tu arrêtes d’essayer de me sauver. C’est trop tard.
- Non, dit-il. (Ses yeux me disaient qu’il refusait de renoncer ; j’en avais le cœur brisé.) Pas pour toi. Il ne sera jamais trop tard.
Je ne me rappelle pas du déroulement exact de la suite des événements, mais brusquement nous étions en train de nous embrasser. Ses lèvres étaient comme dans mon souvenir, douces et passionnées – et merveilleuses. Un baiser ni chaste ni sexuel – un baiser avide et désespéré, comme si, venant d’achever la traversée d’un désert, nous avions trouvé le point d’eau indispensable à notre survie. Juste un baiser, et rien d’autre. Aucun transfert d’énergie, aucune arrière-pensée du succube que j’avais – provisoirement – cessé d’être. Pas besoin de faire marche arrière de peur des conséquences. Nous pouvions enfin nous laisser aller. »