Roan Parrish

— Des roses roses ? grommèle papa. Ça fait tapette. Je ne veux pas de fleurs sur l’extérieur de ma boutique.
La honte s’enroule dans mon estomac comme un serpent.
— Très bien. Je ne voulais pas dire… Je pensais simplement, le style…
— Pff, renifle-t-il. Oublie ça. Peut-être une nouvelle enseigne.
— Oui, bien sûr. Cela paraît bien. Tu veux que je creuse ça ?
Il me tapote le dos et se lève pour prendre une autre bière.
— Oui. Merci gamin.
Il passe sa main rugueuse sur mes cheveux ébouriffés.
— Tu fais du bon boulot, Colin. Du très bon boulot.
Je suis incapable de me souvenir de la dernière fois où papa m’a touché sans me claquer dans le dos ou me pousser hors de son chemin. Généralement, il agit comme si c’était son dû que nous travaillions dans le garage, supportant ses projets, jouant selon ses règles. Ses compliments sortent irrégulièrement, et toujours au moment où j’en ai marre de lui.
La joie de son approbation brûle la honte, et je me sens plus léger que je ne l’ai été depuis des mois.