Robert Beatty

On aurait dit que les branches de cette cahute-là n'avaient pas été coupées et assemblées par des hommes, mais qu'elles avaient poussé sur place pour former des murs et un toit. En s'entrecroisant, les plantes grimpantes et les branches avaient tissé une sorte de trame contre nature, comme la peau d'une bête malfaisante. De la résine épaisse, noire et nauséabonde, s'écoulant des branches de pin, recouvrait le toit de la hutte. Des braises grisâtres, vestiges d'un feu de camp, couvaient devant l'entrée de la cabane. Une marmite en fonte noire était posée sur les cendres fumantes. Des dizaines de corbeaux et de vautours morts gisaient sur le sol, leurs pattes griffues recroquevillées sous eux.
Serafina tremblait de tous ses membres. Son cœur battait la chamade. Elle redoutait ce qu'elle allait trouver dans ce lieu maudit. Mais il fallait qu'elle en eût le cœur net. Elle ne pouvait plus reculer.