Robert Beatty

On aurait dit que les branches de cette cahute-là n'avaient pas été coupées et assemblées par des hommes, mais qu'elles avaient poussé sur place pour former des murs et un toit. En s'entrecroisant, les plantes grimpantes et les branches avaient tissé une sorte de trame contre nature, comme la peau d'une bête malfaisante. De la résine épaisse, noire et nauséabonde, s'écoulant des branches de pin, recouvrait le toit de la hutte. Des braises grisâtres, vestiges d'un feu de camp, couvaient devant l'entrée de la cabane. Une marmite en fonte noire était posée sur les cendres fumantes. Des dizaines de corbeaux et de vautours morts gisaient sur le sol, leurs pattes griffues recroquevillées sous eux.
Serafina tremblait de tous ses membres. Son cœur battait la chamade. Elle redoutait ce qu'elle allait trouver dans ce lieu maudit. Mais il fallait qu'elle en eût le cœur net. Elle ne pouvait plus reculer.

Notre caractère n'est pas défini par les combats que nous gagnons ou perdons, mais par ceux que nous osons mener...

De temps en temps, elle rêvait de porter une jolie robe, des rubans dans les cheveux et des souliers vernis. Et par moments, juste de temps à autre, l'envie lui prenait, non seulement d'écouter les conversations des gens autour d'elle, mais de leur parler. Pas uniquement de les voir, mais d'être vue...

Plantée à la lisière de la forêt, elle s'efforça de porter son regard aussi loin que possible entre les arbres. Cela faisait des années qu'elle entendait raconter des histoires de gens qui s'étaient perdus dans les bois et qui n'étaient jamais revenus. Elle se demandait quels dangers pouvaient bien rôder dans la forêt. S'agissait-il de la magie noire, de démons ou de quelques monstres abominables? De quoi son père avait-il donc si peur?

Elle leva les yeux vers le ciel, là où elle avait vu les oiseaux voler, puis elle se tourne dans la direction d'où ils étaient venus. Elle survola la canopée du regard. Son esprit s'appliquait à déchiffrer l'énigme. Enfin, elle comprit ce qui se passait.
Les oiseaux ne migraient pas.
Ils fuyaient.
Elle prit une longue et profonde inspiration. Son cœur se mit à tambouriner dans sa poitrine. Les muscles de ses bras et de ses jambes se contractèrent.
La chose, quelle qu'elle fût, était en route.
Et elle arrivait maintenant.

Si Serafina avait appris une chose au cours de ses douze années de vie, c'était que, tant qu'un rat n'était pas mort, on devait tout faire pour l'achever. On ne baissait pas les bras. Alors, elle se battrait. Et elle continue à se battre jusqu'à ce que sa famille la comprenne.
Elle était désormais convaincue que quelque chose n'allait pas dans la forêt. Quelque chose clochait à Biltmore. Et elle avait bien l'intention de découvrir de quoi il s'agissait et d'y mettre bon ordre.

Elle aurait voulu qu'il se tienne à ses côtés et contemple avec elle les étoiles, les oiseaux, les nuages ourlés d'argent et la lune brillante dans toute sa splendeur. Bien sûr, elle lui raconterait tout la prochaine fois qu'elle le verrait. Mais les mots prononcés de jour ne pourraient jamais rendre la beauté de la nuit.

- Il est arrivé quelque chose ? demanda Braeden avec hésitation.
- Le fils du pasteur a disparu aujourd'hui.

ardepidf La situation de Sérafina obligée de vivre dans sa cave m'a mise assez mal à l'aise, avec toutes ces histoires de réclusion de femmes. Visiblement pas un problème pour l'auteur qui traite le fait avec légèreté et pour faire un peu d'humour l'institue chasseuse de rats en chef. La première attaque de l'homme à la cape est glaçante. Le dénouement heureux de l'histoire lénifiant et un peu rapide destine l'ouvrage à des enfants assez jeunes tandis que toutes les péripéties dramatiques sont assez glauques et peuvent impressionner. Je reconnais avoir eu envie de savoir qui avait fait le coup mais le contexte ne m'a pas plu du tout.
Isabelle

La seule bonne nouvelle, c'était qu'il ne semblait pas avoir vendu la mèche à propos de son existence à elle. Crankshod était-il un héros ? un scélérat ? Ou rien de plus qu'un vulgaire poltron à face de rat ? Elle laissa son regard aller de M. Vanderbilt à Crankshod puis aux autres hommes. Elle commençait à se rendre compte combien il était difficile de déterminer qui était gentil et qui était méchant, à qui elle pouvait de fier et de qui elle devait se méfier. Chacun était un héros à ses propres yeux, luttant pour ce qu'il croyait juste ou simplement pour survivre, et personne ne se trouvait mauvais.