Robert Cottard

Dans le dernier virage, à proximité des deux garages de briques et en silex qui abritent la Mégane et le coupé Mercédès – avec en arrière-plan un immense rhododendron couvert de bourgeons, surplombé d’un gigantesque marronnier - se tiennent Paulette et Léo. La lumière du soleil, tamisée par la frondaison du grand arbre, les baigne d’un halo surnaturel et quasi mystique. On songe à un tableau de Jean-François Millet revisité par Pierre et Gilles associés aux Deschiens. À une image pieuse détournée par quelque iconoclaste. L’anticléricalisme radical de Léo apporte une dernière touche à cette reconstitution au second degré. Le ciel, rancunier, ne s’y prendrait pas autrement pour se venger. Paulette a revêtu son sarrau aux motifs compliqués. Agenouillée à même le sol, la tête baissée, ses cheveux blancs permanentés et nimbée d’une aura de laque, elle semble abîmée dans une prière sans fin.