Robert Lalonde

Décidément, toute fenêtre, vous est désormais un cadre, celui de votre chambre d’enfant. Une galerie en vous à tout moment s’éclaire depuis que vous écrivez ces pages, qui feront peut-être un livre, ou bien s’en iront tout bonnement en fumée, vous causant ce chagrin soulageant que vous connaissez bien.

Vous vous êtes assoupi à la première lueur du matin – une traînée de cet orange translucide, ajouré, du pétale de l’hémérocalle sur sa fin.

Et puis vous avez de nouveau ouvert les yeux sur l’air bleu d’un ciel de Monet et vous avez pensé : le réel est la seule chose à laquelle je ne m’accoutumerai jamais complètement.