Robert Scholtus

Car je n’ai pas la nostalgie d’un passé que le chagrin voudrait me faire reconstruire. J’ai la nostalgie d’un avenir que nous ne connaîtrons jamais sur cette terre ou je te survis. Je crois bêtement au monde à venir que nous a appris notre catéchisme. J’y crois sans image, sans représentation, sans description, sans affect. Je crois en la vie éternelle aussi évidente que ton non est ineffaçable. Je n’y crois pas par conjuration. C’est un défi que je lance au néant qui t’a engloutie. J’y crois au nom de Jésus, le disparu de Pâques.

Comme on n'avait pas voulu les recevoir dans un village de Samarie, Jacques et Jean avaient demandé à Jésus : « Veux-tu que nous disions que le feu tombe du ciel et les consume ?» Ce qui leur a valu le surnom de "Boanerguès", c'est- à-dire « fils du tonnerre ». Mon père était un fils du tonnerre. Ma mère, elle, ressemblait plutôt à Marie qui « méditait toutes ces choses en son cœur », à Marthe aussi, devant ses fourneaux, mais à une Marthe qui n'irait pas reprocher à sa sœur de ne pas lui donner un coup de main. Ce que j'hésite à nommer mon combat spirituel aura été de conjuguer ces deux extrêmes, le tonnerre et le silence, la rodomontade et la discrétion, la violence et la douceur. Comme si les influences respectives de mes parents n'avaient cessé de se disputer mon âme.

En me remémorant le passé, ce n'est plus un livre que je voudrais écrire. J'aimerais pouvoir dessiner la constellation de mes amitiés, tracer les lignes qui relient les objets de mon ciel, proches ou lointaines, vivantes ou mortes, mais toujours lumineuses.

SI paradoxal que cela puisse paraître, cet effondrement libère, au fond des gravats, la source toujours neuve, toujours pure de l'Evangile, l'espérance d'un nouveau commencement, l'avènement d'une Eglise à l'image de son Seigneur, qui ne se soucie pas de faire nombre, mais d'être le sel de la terre et un ferment d'humanité, une Église qui, au lieu de faire la leçon, fait de la fraternité et crée de la joie, pour le salut du monde, pour le salut de tout le monde.
Cette Eglise-là saura se donner les prêtres dont elle aura besoin. Leur figure est encore à inventer, mais ce qui est sûr c'est que le prêtre - qui un jour pourra être une femme -, ce prêtre célibataire ou marié, ne sera plus, comme l'a si bien écrit le frère Cassingena-Trévedy, « ni un surhomme, ni un notable, ni un diseur de messes, ni un fonctionnaire du sacré, ni un manager des laïcs, ni un marchand de catéchismes préfabriqués, ni un distributeur de consolations faciles, ni un animateur de spectacles, ni un recruteur de jeunes de bonnes familles, ni un fossoyeur assigné aux enterrements, ni un assistant plus ou moins décoratif des moments majeurs de la vie.., ». Il ne sera plus un révérend père, mais un frère qui révère ses frères et sœurs en humanité, avec pour seule ambition de partager leur quête, de susciter leur énergie et de leur communiquer la joie de l'Évangile.