Roger Dextre

L’ARDEUR
  
  
  
  
L’ardeur a d’un coup
saisi la vie entière,
ouvert la vue, un vertige,
évacué la flânerie enfantine.
Qu’il tourne la tête,
qu’il pose sa main,
qu’il ouvre la bouche,
l’après-midi lente des salles d’étude
s’angoisse, bruisse et resplendit
en-dessous des grandes fenêtres closes,
s’offre ou se retient dans un délire
de catastrophe et de joie.
Sur les jeudis ennuyeux de septembre,
sur les jambes nues au soleil,
dans les livres ouverts sur la table
l’esprit ne sait plus nommer
ni compter le temps qui passe,
ni soutenir le présent, ni l’éviter.
Hâte à trouver,
bonheur à retrouver sans cesse
les lèvres où son souffle prend feu,
le regard noir qui le caresse
et le dévore si vite,
que dire au monde,
que dire à la nuit qui n’observent rien ?
L’incendie encercle
et se tait
encore aujourd’hui,
quand tout paraît
avoir brûlé à jamais.
Brûlé d’un coup.