Ils l'observaient par-delà les brumes, faisceaux de lances au poing telles de longues et fines aiguilles, manteaux de kangourou flottant sur leurs épaules masquant les pièces d'habillement en dessous : vieux pantalons déchirés noirs du sang du gibier, chemises en coton chapardées et déguenillées. L'un des leurs était sanglé dans un brelage de fantassin, un autre vêtu d'un fin gilet de futaine comme pour aller dîner. Leur haleine saignait dans le froid. Non point poignée de reliques surgies des herbages que leurs ancêtres avaient foulés mais hommes refaçonnés de maints aspects propres à ce nouveau monde. Contemplant ces figures depuis la porte, Bill chercha son poignard tenu toujours prêt dans le fourreau entre ses omoplates. (p. 8)