Romulus Vulpescu

Peut-être…

Peut-être n'y a-t-il plus de place pour nous,
Peut-être notre temps s'en est-il allé sans plus ;
Sûrement qu'on nous fait– truc en toc ! – l'un des plus vieux coups :
Le troc : on nous change contre l'intrus.

Probablement qu'on jette au sort nos femmes,
Probablement que nos hardes sont déjà bazardées ;
Sans doute, on bute nos buts, on diffame nos oriflammes,
C'est-à-dire, on joue aux dés nos idées.

Ridicule, il ne reste qu'un détritus de détresse
Et le témoin de leur coulpe : l’Iscariote ;
Le rêve aussi, qu’ils ne peuvent pas confisquer, même s'il cesse,
Puis, l'immortalité : leur bête noire et notre marotte.

Il en restent maints encriers au vinaigre, au venin ;
Dans la chair – des cicatrices de cachets ;
Et, sur le squelette, nos mots, tissus tous de lin :
Les chemises de mort qui ne se déchirent jamais.

… Et qui sait sinon un éclat de la croix,
Et, de la couronne de rimes, une épine,
Et le sang, qui refuse de sécher quelquefois,
Et devient vin, celui qu'on destine

Aux libations posthumes – oublieuses à ce que je vois...

(traduit en français par l’auteur)