Sam Hawken

Ils bifurquèrent sur une route plus grande où la circulation était un peu plus dense. Flip regarda défiler les kilomètres jusqu’à Palestine. La petite ville animée aux rues larges et aux immeubles propres semblait avoir surgi de nulle part. Le chauffeur s’orientait sans réfléchir. Il devait avoir fait cette route des milliers de fois.
— La gare routière, annonça-t-il en ralentissant.
Flip reconnut tout de suite le logo de Greyhound. Devant l’imposant bâtiment, des bancs et un distributeur de boissons et de sucreries destinés aux voyageurs étaient disposés en plein soleil.
La porte coulissante s’ouvrit et Flip descendit sur le trottoir.
— Et voilà, lui lança le chauffeur en refermant la porte. Va prendre ton billet à l’intérieur. Tu vas à El Paso ?
— Oui.
— Ça fait une trotte.
— Ça me dérange pas.
Le chauffeur lui tendit un petit bloc-notes de la taille d’une main ouverte et un stylo.
— Tiens, signe là.
Flip signa le formulaire vert, froissa le reçu jaune et le fourra dans sa poche.
— Évite de t’attirer des ennuis.
— Vous inquiétez pas.
Sur ce, le chauffeur remonta dans le fourgon. Flip resta sur le trottoir avec son sac et le regarda partir. Il attendit que le fourgon ait disparu au coin de la rue pour aller au guichet. Personne ne le regarda de travers, personne.