Sandrine Bourguignon

C’est dans tes lettres et dans le clapotis de l’eau que je découvre les indices. Modiques. Celle que tu as été avant d’être ma mère. Tu ne m’as jamais rien raconté et durant mon adolescence, j’ai beaucoup lu sur cette période ( la tienne ). Je regardais les documentaires et j’étais fascinée, admirative aussi. Sous les pavés de ta jeunesse, il y avait la plage. Les femmes dans la rue racontaient leurs dépucelages, les avortements, la militance et sur les images en noir et blanc, je les trouvais belles. Tu aurais pu être l’une d’entre elles. Elles parlaient de toi, de ton corps et tu n’en étais pas.
Tu étais de celles nombreuses qui habitent les angles morts de l’Histoire. J’ai toujours eu l’impression que la mémoire collective t’avait jetée aux oubliettes. Classe moyenne vie moyenne et il n’y aurait rien à raconter, rien à dire. Il n’existe aucun livre sur les gens comme toi, dont l’histoire s’écrit à l’encre sympathique.