Saphia Azzeddine

Je bénissais mon père de nous avoir tout interdit quand nous étions petits, je le remerciais d'avoir fait de notre porte d'entrée un sas de sécurité pour mes soeurs et moi. Dans notre malheur de filles arabes "séquestrées" à la maison, nous nous en sortions bien. Mieux que nos frères en tout cas. On avait du travail. Parce qu'on avait fait nos devoirs. Et même choisi du grec en option. Il y avait un tel fossé entre le petit roi que Najib était à la maison et l’inexistence absolue dont il jouissait à l’extérieur qu’il finissait par être totalement schizophrène. Il y avait un gouffre entre l’idée qu’il se faisait de lui-même et ce qu’il était en réalité. Dehors, il n’était rien. Absolument rien. Sans travail. Sans argent. Sans avenir. Et un voleur de merde, en plus. Pas étonnant qu'il aime tant sa maison. Pas étonnant qu'il aime tant sa maman. Elle au moins, elle l'appelait Sidi. Dehors, on ne l'appelait pas.