Saphia Azzeddine

Tafafilt, c’est la mort. Et pourtant j’y suis née. Je m’appelle Jbara, j’ai seize ans. Il paraît que je suis belle, mais je ne le sais pas. Il me pénètre et moi je ne pense qu’à mon Raïbi Jamila, un délicieux yaourt à la grenadine qu’on boit par-dessous, en faisant un petit trou. Je me doute bien que ce que je fais, c’est Haram. Vu qu’il n’y a rien à Tafafilt, je me dis qu’Allah ne me voit pas. Avec un peu de chance… je regarde les yaourts, le paquet de biscuits au chocolat, les chewing-gums dans le sac en plastique… Lui, il gémit comme un porc. Heureusement, il est derrière. Lui, il s’appelle Miloud. Il est marron, il est amer, il me débecte. C’est un berger. Il habite dans un bled à une cinquantaine de kilomètres de chez moi. Il passe de temps en temps faire du commerce avec des mecs comme lui… Et se faire du bien avec moi. Moi, je m’en fous. J’ai mon raïbi Jamila. Pour moi, c’est le summum du plaisir. Je suis pauvre et j’habite dans le trou du cul du monde. Avec mon père, ma mère, mes quatre frères et mes trois sœurs. Je suis une bergère et je ne connais rien d’autre. Mes brebis sont tout ce que j’ai. Non, j’ai ma mère aussi. J’aime ma mère, je l’aime parce qu’elle me fait pitié. Elle met des oignons dans tous ses plats pour pouvoir pleurer en paix. Le plus dingue pour moi, c’est qu’elle supporte mon père. Mon père est un gros connard chez qui je déteste tout ! J’ai beau essayer d’avoir pitié de lui, je n’y arrive pas. Quand il parle, il a du blanc au coin des lèvres, ça me dégoute ! Je sais que je suis injuste, il n’y est pour rien. C’est qu’un con !