Sara Bergmark Elfgren

Ida voit de minuscules éclairs éclater au niveau de ses doigts, de l'autre côté de la vitre. Elle se concentre sur cette lumière rouge clignotante, imagine que c'est l'oeil d'un monstre qui s'ouvre et se ferme en permanence. Puis les éclairs s'abattent sur le boîtier en plastique blanc. Un grésillement retentit, et un mince filet de fumée s'élève de l'alarme roussie.
Le voyant rouge ne clignote plus.
Ida agite ses mains pour se débarrasser des picotements sous les regards impressionnés de ses camarades.
- Depuis combien de temps tu arrives à faire ça ? demande Anna-Karin.
- Depuis maintenant, répond Ida.