Sarah McCoy

« Les arbres font les morts, avait dit une fois son père, en la portant sur ses épaules à travers les bois enneigés derrière la maison. Peut-être que, si on les chatouille, on pourrait leur faire arrêter ce petit jeu.»
De ses doigts gelés, il avait gratté l’écorce, puis il avait posé l’oreille sur le tronc et poussé un soupir. « Pas un rire. Plus muet qu’une église… »
Il n’avait jamais su les heures que Reba avait passé plus tard dehors, à chatouiller les arbres, espérant entendre quelque chose.