Serge Fauchereau

LAURENT FERLINGHETTI
Allen Ginsberg meurt

Allen Ginsberg est en train de mourir
C'est dans tous les journaux
C'est aux nouvelles du soir
Un grand poète est en train de mourir
Mais sa voix
ne mourra pas
Sa voix est sur la terre
Dans le Lower Manhattan
dans son propre lit
il est en train de mourir
Il n'y a rien
à faire à ce sujet
Il meurt la mort que tout le monde meurt
Il meurt la mort du poète
Il a un téléphone à la main
et il appelle tout le monde
de son lit dans le Lower Manhattan
Partout dans le monde
tard dans la nuit
le téléphone sonne
C'est Allen
la voix dit
Allen Appel de Ginsberg
Combien de fois l'ont-ils entendu au
cours des longues et grandes années
Il n'a pas besoin de dire Ginsberg
Partout dans le monde
dans le monde des poètes,
il n'y a qu'un seul Allen
Je voulais vous dire il dit
Il leur dit ce qui se passe
ce qui se passe
sur lui La
mort l'amant sombre
qui descend sur lui
Sa voix passe par satellite
sur la terre au-
dessus de la mer du Japon
où il se tenait autrefois nu, le
trident à la main
comme un jeune Neptune
un jeune homme à la barbe noire
debout sur une plage de pierre
C'est la marée haute et le les oiseaux de mer pleurent
Les vagues se brisent sur lui maintenant
et les oiseaux de mer pleurent
sur le front de mer de San Francisco
Il y a un grand vent
Il y a de grands chapeaux blancs qui fouettent
l'Embarcadero
Allen est au téléphone
Sa voix est sur les vagues
Je lis de la poésie grecque
La mer est dedans
Les chevaux y pleurent
Les chevaux d'Achille y
pleurent
ici au bord de la mer
à San Francisco
où les vagues pleurent
Ils font un son sifflant
un son sibyllin
Allen
ils chuchotent
Allen