I. Feux de prairie
Chaque chose culmine dans sa forme. Mon
regard sur elle touche à son sommet.
Les mots ne me séparent pas des choses mais ils
ne m'y mettent pas davantage ; s'ils m'en rappro-
chent, c'est que je suis déjà en marche.
Lancerons-nous par la fenêtre l'impatience
d'être dehors ?
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