Serge Rivron

Elle est souvent sur la plage à cette heure, à marcher dans l'eau froide où se bousculent par jeu les adolescents des immeubles de Barceloneta, le quartier des marins, ce qu'il en reste... Elle s'amuse en passant des regards de concupiscence qu'osent sur elle les plus grands – s'ils savaient ! Elle aime qu'on la remarque, toujours habillée de couleurs vives, des vert pomme, des roses, des oranges, des bleu profond, gilets et chandails, foulards, qui vont si bien à l'Espagne. Le T-shirt ou le chemisier court, au-dessus du nombril. Qu'on voie ses formes et ses attraits. Jeans moulants, shorts, jupes courtes. C'est aussi ce qui lui plaît ici : qu'on la désire, qu'on la convoite longtemps, sans espoir. Qu'elle soit sûre qu'elle est encore très belle, et provoquer des rêves auxquels elle ne croit plus. Tous les hommes se ressemblent. Ils veulent tous la même chose. Elle se dit. Ce qui lui plaît ici c'est qu'elle n'a pas à répondre aux cochonneries qu'ils marmonnent en la croisant. Il suffit qu'ils lui parlent et elle emporte avec elle sans qu'ils le sachent leur inassouvissement, comme une douceur volée à la veulerie de leurs désirs.