Sir Arthur Conan Doyle

C’était une journée d’août ; il régnait une chaleur torride. Baker
Street ressemblait à une fournaise ; la réverbération du soleil
sur les briques jaunes de la maison d’en face était pénible
pour l’oeil ; on avait de la peine à croire que c’était les mêmes
murs qui surgissaient si lugubrement des brouillards de l’hiver.
Nos stores étaient à demi tirés. Holmes était roulé en boule sur
le canapé : il lisait et relisait une lettre que lui avait apportée
le courrier du matin.