Sir Arthur Conan Doyle

« Décidément, madame Warren, je ne vois pas que vous ayez un motif
réel d’inquiétude, et je comprends pas davantage pourquoi moi, dont le
temps est précieux, j’interviendrais. D’autres occupations plus sérieuses,
je vous assure, me réclament ! »
Ainsi parla Sherlock Holmes avant de se pencher à nouveau sur le
grand album où il était en train de coller et d’annoter divers papiers nécessaires
à ses travaux.
Mais la propriétaire avait la ténacité et l’astuce de son sexe. Elle se
cramponna.
« L’an dernier, dit-elle, vous avez arrangé une affaire pour un de mes
locataires, M. Fairdale Hobbs.
— Ah oui ! Une toute petite affaire…
— Mais il ne cesse jamais d’en parler : de votre bonté, monsieur, et de
la manière dont vous avez su faire surgir la lumière au sein des ténèbres.
Je me suis rappelé ses paroles quand je me suis trouvée moi-même dans le doute et les ténèbres. Je sais que si seulement vous vouliez, vous pourriez…
»
Holmes était sensible à la flatterie, mais également il n’est que juste
de le dire, à un appel à sa bonté. Ces deux sentiments se conjuguèrent
pour lui arracher un grand soupir de résignation : il posa son pinceau et
recula sa chaise.
« Bien, bien, madame Warren ! Je vous écouterai donc.