Sir Arthur Conan Doyle

Mon ami Watson n'a pas beaucoup d'idées ; mais il s'entête sur celles qui
lui viennent à l'esprit. Depuis longtemps il me supplie de raconter l'une
de nos aventures. Peut-être suis-je un peu le responsable de cette persécution,
car j'ai eu maintes fois l'occasion de lui signaler combien ses
propres récits étaient superficiels et de l'accuser de sacrifier au goût du
public plutôt que de se confiner dans les faits et les chiffres.
– Essayez donc vous-même, Holmes ! m'a-t-il répliqué.
Je suis obligé de convenir que, plume en main, je commence à comprendre
que l'affaire doit être présentée de manière qu'elle suscite
l'intérêt du lecteur. Le cas auquel je pense y parviendra sans doute : il
compte en effet parmi les plus étranges de ma collection, quoique Watson
ne l’ait pas dans la sienne. Puisque je parle de mon vieil ami et biographe,
je saisis l'occasion de faire remarquer que si je m'alourdis d'un
compagnon dans mes diverses petites enquêtes ce n'est ni par sentiment
ni par caprice : c'est parce que Watson possède en propre quelques qualités
remarquables, auxquelles dans sa modestie il accorde peu d'attention,
accaparé qu'il est par celle qu'il voue (exagérément) à mes exploits.