Sir Arthur Conan Doyle

Sherlock Holmes, tout pratique et actif qu'il fût, était ce matin-là
d'humeur mélancolique et philosophante.
– L'avez-vous vu ? me demanda-t-il.
– Le vieux bonhomme qui vient de sortir ?
– Oui.
– Je l'ai rencontré à la porte.
– Quelle impression vous a-t-il faite ?
– Un être pathétique, futile, brisé.
– Exactement, Watson. Pathétique et futile. Mais toute la vie n'est-elle
pas pathétique et futile ? Son histoire n'est-elle pas un microcosme de
l'ensemble ? Nous atteignons. Nous saisissons. Nous serrons les doigts.
Et que reste-t-il finalement dans nos mains ? Une ombre. Ou pis qu'une
ombre : la souffrance.