Prudence ne fait jamais l’amour. C’est un minuscule bout de sa vie dont elle a oublié l’existence. La nourriture dans sa bouche a le goût d’un paillis de feuilles d’automne. Elle s’imagine en train de soulever des feuilles amoncelées sur la route avec une longue cuillère d’argent, avant de les faire glisser dans sa bouche.