Stéphane Jouanny

Dans ces journées fourbes où le temps se traîne, on passe ses heures à mater le cadavre de son reflet, dans des miroirs qui peinent à vous cracher la vérité. Viennent alors à l’esprit toutes ces choses qui ne vous sont pas inconnues : celle de partir, au loin, sans prendre le temps d’y réfléchir, celle de flancher, subitement, en visualisant sa future prise en charge thérapeutique, celle de vriller, sans histoire, dans des bars anonymes ou dans le corps d’une autre. Dans ces secondes de doute où la vie elle-même s’interroge, on laisse ainsi filer sa chair au bon gré du destin ; en bon automate, on prend machinalement sa caisse pour s’enfoncer seul dans la nuit noire, les poches pleines de clopes et les phares à l’attaque. Puis, en s’engageant sur cette autoroute déserte, on se surprend à prier pour que nos pneus éclatent sous le poids de nos membres plombés de sentiments, dans l’unique but de sentir son rythme cardiaque s’emballer. Enfin seul au milieu de ces trois voies, on ferme alors ses yeux trop lourds, chaque fois un peu plus longtemps, pour voir jusqu’où l’on est capable de pousser le vice.