Stéphane Przybylski

« Depuis bientôt un an, continua M. Lee. Malgré vos diplômes d'histoire antique et d'archéologie, vous avez été obligée de faire le tapin à Broadway pour vous payer une dose, une piaule ou un sandwich au pastrami.
— Vous connaissez ma vie par cœur ? »
Des sanglots affleuraient dans sa voix.
« Je ne me renseigne jamais assez lorsque je recrute quelqu'un.
— Lorsque quoi ?
— Je vous donne l’opportunité de suivre la voie de la rédemption, mademoiselle.
— Pour quelle raison ?
— La raison de l'administration fédérale. »
Rachel Bergson fronça les sourcils.
« Je ne comprends pas… Depuis quand les flics offrent-ils des jobs ?
— Je ne suis pas policier.
— Vous êtes quoi, alors ?
— Votre nouvel employeur. Si vous acceptez ma proposition, bien sûr… Les civilisations mésopotamiennes constituent bien votre spécialité ?
— En effet.
— On ne m'a donc pas trompé. Je vous propose de diriger une campagne de fouilles archéologiques au Moyen-Orient. Votre emploi du temps me semble dégagé les prochains mois… Pas d'obligations professionnelles ou familiales en vue ? »
Elle dodelina.
« Si cela vous intéresse, sachez que le salaire s'élève à mille cinq cents dollars par mois. De plus, je vous alimenterai en cette substance que vous vous injectez dans les veines. Et ça n'aura rien à voir avec la merde que l'on vous vend à Uptown… »
Non content de se présenter comme le dealer d'héroïne le plus honnête des USA, cet inconnu lui offrait une paye énorme.
« Et si je refuse ?
— Ce n'est pas une option, dit-il en lui jetant un regard glacial. Je vous offre une nouvelle vie : ne soyez pas autodestructrice au point de rejeter ma proposition.
— Vous me menacez ?
— Les gens comme moi ne menacent pas, mademoiselle Bergson… Ils n'en ont pas besoin. »