Stephenie Meyer

- J'avais envie d'en apprendre plus sur toi, se justifia-t-il.
- Tu m'as espionnée ?
Je ne réussis pas cependant à insuffler à mon ton la colère nécessaire. En vérité, j'étais flattée.
- A quoi occuper mes nuits, sinon ?
L'insolent ! [...] J'eus du mal à ne pas béer d'hébétude. [...] Sans quitter des yeux l'assiette qui tournait dans le four je décida d'en avoir le cœur net.
- C'est arrivé souvent ?
- Pardon ?
Visiblement, je l'avais tiré de ses réflexions.
- Combien de fois es-tu venu ici ? répétais-je en évitant toujours de le regarder.
- Je te rends visite presque toutes les nuits.
- Pourquoi ? m'exclamai-je en virevoltant sur place.
- Tu es très intéressante quand tu dors. Tu parles.
- Nom d'un chien !
Je rougis jusqu'à la racine des cheveux et m'agrippai au comptoir. Je savais que je marmonnais dans mon sommeil, bien sûr ; ma mère m'avait suffisamment embêtée avec ça. Mais je n'avais pas songé à m'inquiéter de cette particularité.
- Tu es très en colère ? me demanda-t-il, aussitôt ennuyé.
- Ça dépend !
- De quoi ?
Immédiatement, sans bruit, il fut à mon côté et s'empara de mes mains avec douceur.
- Ne t'en fais pas, susurra-t-il en abaissant la tête pour plonger ses yeux dans les miens. ( Embrassée, je me détournai. ) Ta mère te manque, tu t'inquiètes à son sujet. Et le bruit de la pluie t'énerve. Au début, tu parlais souvent de chez toi, là-bas, c'est moins le cas, à présent. Une fois, tu as dit : " C'est trop vert ! "
Il sourit, désamorçant mon sentiment d'humiliation.
- Quoi d'autre ? insistai-je.
- Tu as prononcé mon prénom, admit-il, conscient de la réponse que je guettais.
- Beaucoup ? soupirai-je, vaincue.
- C'est combien pour toi, beaucoup ?
- Oh, non !
Je baissai la tête. D'un geste naturel, il m'attira tendrement contre lui.
- Ne sois pas gênée, me souffla-t-il à l'oreille. Si je savais rêver, je ne rêverais que de toi. Et je n'en aurais pas honte.