Dans la caisse rangée dans un coin de l'arrière-boutique du Chinois, le Mogwai sommeillait par intermittence. Le viel homme allait bientôt arriver, le caresser, lui dire quelques mots dans cette langue aux sonorités bizarres, lui permettre d'aller musarder un instant parmi les livres à l'odeur de renfermé et les divers objets et, surtout, lui donner à manger.