Stuart Neville

Le jour s’était levé quand Lennon s’éveilla. Il rêvait d’un fou qu’il avait vu pour la dernière fois dans une maison en flammes aux environs de Drogheda, et le brasier les engloutissait tous les deux.
Haletant, les sens encore tourneboulés, il attrapa le téléphone dans sa poche à la deuxième sonnerie. Numéro secret.
« Allô ? dit-il d’une voix enrouée par le sommeil.
– Jack ? C’est Alan.
– Qu’est-ce qu’il y a ? Il est à peine six heures et demie.
– Cette femme dont tu m’as parlé hier, répondit Uprichard. À Deramore Gardens.
– Oui ? Eh bien ?
– C’était la fille de Graham Carlisle ?
– Oui. Rea Carlisle. »
Lennon entendit Uprichard respirer. « Alan, qu’est-ce qui se passe ?
– Elle est morte, Jack. Elle a été tabassée avec un pied-de-biche. »
Incrédule, Lennon secoua la tête. « Qu’est-ce que tu racontes ?