Sylvie Durastanti

Comment te dire, Eumos ? Nous vivons entre deux temps. Le temps de la maison, qui a toujours été rythmé par l’alternance des saisons et des travaux, et régi par la maîtresse. Et le temps des intrus qui sont venus tout bouleverser. Leur temps n’est qu’agitation, impatience, bruits et cris. Et le sien n’est que silence, retenue et patience. Pour l’instant, ces deux temps se chevauchent. Mais ils sont incompatibles.
Leur temps, est-ce le temps à venir ? Si oui, je prie pour qu’il n’advienne pas, et que revienne vite celui qui le fera avorter.
Le sien, c’est celui que nous avons toujours connu, celui que nous aimons, aussi évident que la succession du jour et de la nuit, du soleil et de la pluie, des saisons familières.
Mais depuis l’arrivée de cette génération égarée, sans pères, nous sommes entrés dans une saison inconnue : saison absurde, où rien n’est produit, amené à maturité et engrangé. Tout y est dévoré et consumé sans égard au besoin, dans un désir vorace, sans frein ni mesure.