Tao Lin

Les souvenirs, avait-il compris à un moment, étaient des images que l’on pouvait associer en un diaporama sommaire ou, avec quelque effort, en une sorte de .gif, peut-être –, mais à présent, à moins qu’il l’écrive, rangeant ainsi l’information où son cerveau ne pourrait l’effacer, la placer derrière un péage, ou malencontreusement bousculer son organisation, ou la transformer par étapes, à coups d’altérations si petites qu’il ne les détecterait pas, sans qu’il le sache et de sorte qu’elle se perdrait et ne serait plus reconnaissable, il ne se rappellerait probablement de presque rien dans quelques jours et, après quelques semaines ou quelques mois, il ne saurait pas qu’il l’avait oubliée, comme une grange que l’on voit depuis un train en marche et qui est ensuite démontée, son bois déplacé en camion.