Tara Lain

Elle avait depuis longtemps franchi le stade de l’excentricité pour entrer à pieds joints dans la folie pure. La jeune femme sur le banc portait un tutu vert et un caleçon à rayures, des bretelles rouges, et elle tenait une ombrelle au-dessus de sa tête. Elle avait une coupe afro d’un rose vif.
Wen n’avait pas besoin de payer un psy pour s’entendre dire qu’il avait un rapport complexe avec les gens qui lui rappelaient sa mère. Et par complexe, il entendait essentiellement haineux. Sa mère s’était montrée parfaitement incapable de les élever. Dans ses jours les plus généreux, Wen voulait bien admettre qu’il tenait peut-être d’elle sa créativité.