Teresa Radice

Le fait est que la mort n'a pas d'images à part le vide. Elle n'a aucune couleur pour moi. La mort est inodore, sans saveur.
La vie, en revanche... J'ai la vie pleins les yeux, les oreilles, le palais !
La vie est une explosion de vermillon, de coquelicots sur les traverses, un faucon qui fait des ronds dans le ciel, prêt à tomber à pic.
La vie est un cerf qui s'abreuve au crépuscule, dans le silence des vallées, à la surface du lac ondulée comme la fleur de lait.
La vie est une bouteille vide dans une auberge qui se remplit de fumée et de récits. La vie, c'est les filles au doux parfum de beurre et de brocoli, leurs rires amplifiés par le vin rouge de la taverne.
La vie est un plat de polenta et d'involtinis de viande, c'est une tranche de pain et de fromage après la fatigue d'une ascension.
Elle est dans le foin qui déjà dit adieu à l'été, et dans la terre qui se fend au soleil.
Elle est dans les braises qui se réduisent en cendres mais continuent encore à battre d'une énergie dissimulée, dans les narines qui reconnaissent le chemin de la maison.