Terry Goodkind

Dans l'air, il vit de minuscules lucioles se rassembler pour former ce qui ressemblait à de grands vols d'oiseaux. Des milliers d'esprits affluaient, attirés par quelqu'un qui leur ressemblait tout en étant très différent d'eux.
Au bout d'un moment, ces âmes formèrent des sortes de rideaux lumineux qui rappelèrent à Richard les aurores boréales qu'il avait eu souvent l'occasion de contempler, quand il était garde forestier. Un spectacle toujours magnifique... Mais là, c'étaient des âmes qui brillaient sur un écrin d'obscurité. Des esprits qui se languissaient depuis si longtemps de leur corps...
Richard dégaina l'épée. La note métallique retentit, plus cristalline et pure que jamais.
La lame était toujours grise. Le prix à payer pour avoir été en contact avec le royaume des morts. Jamais elle n'avait semblé si sinistre, et c'était normal, puisqu'un linceul l'enveloppait - le suaire de la mort.
La magie de l'arme se déversa en Richard, réveilla la colère nichée dans son âme puis alla défier la mort qu'il portait en lui.
Richard prit sa lame à deux mains et la pointa vers les âmes.
-Je vous ramène chez vous, murmura-t-il.