Terry Pratchett

Ça avait commencé avec Le Livre des contes de fées de l’enfant sage. A la vérité, ça avait sûrement commencé avec des tas de choses, mais surtout avec les histoires.
Sa mère les lui avait lues quand elle était petite, puis elle les avait lues toute seule. Et il y avait dans toutes les histoires, quelque part, la sorcière. La méchante sorcière.
Et Tiphaine s’était dit : Où est la preuve ?
Les histoires n’expliquaient jamais pourquoi elle était méchante. Ça n’était déjà pas drôle d’être vieille, pas drôle d’être seule, pas drôle d’avoir l’air bizarre parce qu’on n’a plus de dents. Pas drôle d’être traitée de sorcière.
D’ailleurs, le livre n’apportait jamais la preuve de rien. Il parlait d’un « beau prince »… L’était-il réellement ou sa qualité de prince lui valait-elle que tout le monde le trouve beau ? Quant à la jeune fille « belle comme le jour »… Quel jour exactement ? En plein hiver, c’est tout juste s’il faisait jour ! Les contes ne voulaient pas qu’on réfléchisse, seulement qu’on croie ce qu’ils racontaient…