Terry Torben

Elle n’avait pourtant pas encore 25 ans, même pas un quart de siècle, et tout à coup l’avenir lui faisait peur, elle ne voulait plus de tout ça, ça faisait mal tout le temps, ça salissait tout sur son passage, à chaque fois ça laissait derrière des tâches indélébiles dans le cœur, impossible de les enlever ; une fois morte, lors de son autopsie, les toubibs, eux, comprendraient ce qu’elle avait vécu. Eux seuls mesureraient la puissance de sa douleur. Une fois qu’ils auraient fini d’arracher son cœur épuisé de sa carcasse ça leur sauterait aux yeux tout de suite, car ses blessures seraient tatouées dedans, c’était certain, elle avait senti chaque fois les aiguilles entrer, injecter leur encre pourrie puis ressortir. Lorsqu’ils tripoteraient cette chose inerte entre leurs mains, ils seraient peut-être même tristes d’y voir dedans des histoires pareilles. Peut-être même détourneront ils les yeux pour ne pas les voir. Peut-être…