Théodore Hannon

Buveuses de phosphore.

II

Artistes, mes frères, poètes,
Idéalisons nos plaisirs
En ne livrant jamais aux betes
Nos insatiables désirs !

L'esprit épanouit le vice,
Il faut fuir la banalité :
Que la maîtresse nous ravisse
Beaucoup par son étrangeté !

Il est de ces femmes bizarres...
Dans leurs terribles arsenaux
Etincellent des armes rares
Que recuirent d'âpres fourneaux.

Leur regard aigu, c'est un glaive
Jusqu'aux moelles vous transperçant,
De leur chevelure s'élève
Un parfum sauvage et puissant.

Leurs caresses sont des blessures
Qui font saigner l'âme longtemps,
Et leurs baisers sont des morsures,
Leurs larges baisers éclatants !

Sur leurs chairs aux nerveuses formes
Plane un fumet subtil et fort.
Mieux que les pâles chloroformes
Il vous enivre, il vous endort,

Il vous berce sur des cadences
D'une irrésistible langueur...
- Mais, ô farouches confidences
Se chuchotant de coeur à coeur,

Quand les mord la coquetterie
Ensorcelante d'aiguiser
Par une pointe d'hystérie
La ritournelle du baiser !...

Il leur faut amour à leur taille,
Amour exigeant à nourrir !
Leur lit est un champ de bataille :
On y doit vaincre ou bien mourir.

Arrière, les vertus grincheuses,
Riant jaune du bout des dents !
Levez-vous, mauvaises coucheuses,
Regarnissez vos fronts pédants.

Des cheveux ombragent nos nuques,
Notre cuirasse est sans défaut.
Nous ne sommes point des eunuques.
Voilà les femmes qu'il nous faut !

Aimons-les celles-là, poètes !
A leurs pieds couchons nos verdeurs :
Nous verrons germer dans nos têtes
Les sonnets aux chaudes odeurs,

Les strophes aux rimes ailées.
Le vers chatoyant et gaillard !
Peintre, aimons-les d amours zélées :
Elles savent réveiller l'Art.

Et l'Orgueil aux voix turbulentes,
Au fond des coeurs désespérés
Et dans les pulpes somnolentes
Des cervelets déphosphorés !