Thierry Metz

C'était veille du jour de l'an. Devant moi, maintenant, les feuillets rassemblés formaient un livre. La lampe suspendue à la poutre buvait son alcool à petites gorgées. Et son œil d'or s'ouvrait sur un rêve qui irriguait la pièce. Je tournai mes yeux vers l'âme de cette lumière. Loin en elle préludait la mort du grainetier.