Thierry Noiret

C'est une nuit froide de février, où les vents du Labrador embarquent d'impalpables icebergs sur les berges du fleuve et les déversent comme une cargaison au plus profond de nos squelettes. Nos yeux s'embuent et l'alcool de nos remords y gèle comme une vulgaire flaque de boue. C'est le temps de cracher l'air, plus lourd que des cailloux, prisonnier de nos poumons, de nos narines et de nos lèvres.
Yeux de boue, salive de graviers, ainsi est ce soir le troubadour qui aime de loin.
C'est l'heure où ferment les Pubs à Montréal… il n'est plus temps pour les bars à danseuses, il me suffit d'écouter mes pas écraser la neige cendreuse jusque chez nous. Comme il est dur d'achever la nuit : solitude, signification, dignité, symboles, rêveries. Consommer le temps qui passe avec lucidité.
Il y aura encore un peu d'exil dans mon café demain matin.