Thierry Serfaty

Elle ouvrit le robinet, un jet bouillant emplit le fond de la baignoire. Elle se déshabilla et se glissa dans l’eau. La brûlure fut saisissante, puis la chaleur l’apaisa. Elle s’assit, étendit les jambes et finit par s’allonger. La vapeur formait un voile sur le miroir, enveloppait son visage. Elle dénoua ses cheveux, les boucles châtain tombèrent sur ses épaules et collèrent à sa peau. Elle suivit du bout des doigts les courbes de son cou, de ses seins, de son ventre. Elle posa la main sur son sexe et ferma les yeux. Le visage de Laurent, les mains de Laurent. Absents. Son corps déserté lui fit mal. Elle eut envie de crier. Un cri contre lui, contre le choix qu’elle avait fait, contre la thérapie vouée à l’échec. Elle se caressa lentement puis avec brutalité. Elle ne sut pas ce qui, de la rage ou du plaisir, la conduisit à la jouissance.
Puis ses sens, peu à peu, la ramenèrent à la conscience.
Alors seulement elle entendit le bruit d’une porte que l’on ouvre et que l’on referme.