Thomas Walsh

Calhoun, derrière le comptoir du bureau de renseignements continuait à distribuer des horaires, mais l'angoisse le tenaillait. Il se répétait que les gangster, sûrs de leur impunité, allaient certainement arriver d'une minute à l'autre pour s'assurer que Murchison avait bien suivi leurs instructions et pour voir si la police avait été alertée.
Malgré tout, à six heures vingt, Calhoun sortit son mouchoir de sa poche et s'épongea le front et la nuque. Le rouquin avait-il laissé tomber, pour une raison ou une autre ? Avait-il liquidé l'enfant la veille et avait-il peur de se montrer ? Ou allait-il envoyer à sa place la femme que personne n'avait vue d'assez près pour la décrire avec exactitude ?
Calhoun se remit à distribuer des indicateurs. Quant au père qui attendait toujours, il était d'une pâleur de mort.